Предлагаем вашему вниманию новый интерактивный раздел, где вы сможете поделиться своими способностями красиво излагать свои мысли или интересно рассказывать. Будем рады, если вы захотите представить свое произведение (рассказ, очерк, стихотворение) на суд наших посетителей. Кстати, можно попробовать себя и на роль критика и высказать своё мнение по прочитанному. Но не забывайте, что это не сайт профессиональных писателей и поэтов. Поэтому, будьте снисходительны к творчеству начинающих.

Для размещения вашего произведения на нашей странице, просто нажмите кнопку "добавить новость" и скопируйте его сюда. В самое ближайшее время ваш рассказ (стихотворение) будет рассмотрен модераторами и опубликован в этом разделе.

…У них у всех были крылья. А у него – не было. Все смеялись над ним, бросали тяжелые острые камни ему в след, и кричали. Когда Бескрылый проходил мимо детей, мирно играющих в пушистой синеватой вате, склонив светлокудрые головки, они дружно заливались смехом. Взрослые с пренебрежением отворачивались от него, старушки причитали и плакали, прикрывая глаза руками, скупые деды, тогующие на рынке не продавли ему товар… Его гнали ото всюду и закрывали перед его носом двери. Единственным утешением было ночное небо, покрытое росинками серебристых звезд… Он смотрел на него и плакал… Долго, навзрыд… А слезы, падая на синеватую вату, превращались в камни, которыми его по обыкновению били днем. Но стукаясь об него они испарялись, маленькими воздушными парашютиками изчезая в небе. Поэтому Бескрылому совсем не было больно, но обида подкатывала к горлу комом… И ночью он жаловался небу. «Неужели я виноват в том, что у меня нет крыльев?» - спрашивал, захлебываясь слезами… А небо молчало, помигивая звездами, казалось, ко всему безразличными…

А однажды ночью, наплакавшись вдоволь, он заглянул в приоткрытое окно одного дома, где еще горела маленькая свечка, и с ужасом увидел, как старый скупой дед с кряхтением и болью прилепляет на место свои крылья, из его спины сочилась кровь, перемешанная с гноем, а он несщадно заклеивал раны зеленым пластилином (наверное, желтый и красный уже закончился). Бескрылый не выдержал столь отвратительного зрелища и зажмурился, прижавшись к высокому дереву… Теперь он понял почему крылатые на базаре каждый день покупали пачками пластилин…

Утро повторялось… Вновь в Бескрылого летели камни, обидные слова кололи слух, шушуканье за спиной наростало… Но теперь он знал нечто большее и, неспеша бредя по улицам, разглядывал крылатых. Даже у детей на спинах красовался желтый пластилин. Чем старше был крылатый, тем сильнее была заклеена его спина. Это было страшно. Иногда встречались крылатые дети с нежными, белыми спинами, они смотрели грустными глазами и не улыбались. Говорили, что они еще просто ЧИСТЫЕ.

Впервые ночью Бескрылый не рыдал навзрыд от жалости к себе. Он сидел тихонечко на обрыве, свесив вниз ноги, и думал, раскачиваясь в такт мерцающим звездам… Его мысли сплетали воедино все увиденное днем. «Мало родиться с крыльями, надо уметь удержать их у себя», - отозвалось эхом в его голове, то ли его слова, то ли небо говорило с ним… Бескрылый повел лопатками. До боли чесалась спина. - 274 Просмотров

Комментариев (5)